como alguna delicada criatura tropical aún no habituada a nuestro extraño clima. Su padre la había contemplado con satisfacción, y su amado... ¡oh, ojalá fuéramos todos jóvenes otra vez para experimentar ese vuelco en el corazón con el que la juventud encuentra y reconoce las dulces perfecciones de la mujer que adora! Pero una neblina había oscurecido el resplandor de su semblante, y se ve muy triste mientras permanece en el recibidor de su padre esta mañana, apoyando la mejilla contra la barandilla y pensando en la noche en que, hace tres años, se detuvo en ese mismo lugar y vio la figura del joven músico pasar junto a ella y desaparecer en la oscuridad de la noche, según creyó entonces para siempre. La dicha había llegado a ella con pasos tan lentos y tras tan larga espera. La esperanza había estallado en ella con tanta brillantez y con una promesa tan pronta de culminación. Se estremecía al pensar cuán poco tiempo atrás era desde que se apoyó en el brazo de Bertram y bajó los ojos ante su mirada.
La aparición de su padre por fin la sobresaltó. Ruborizándose levemente, le tendió la carta.
“Una carta para ti, papá. Pensé que te gustaría leerla antes de salir”.
El señor Stuyvesant, que durante una hora más o menos había estado frunciendo el ceño sobre su periódico matutino con una firme persistencia que dejaba más arrugas de las habituales en su frente, se sobresaltó ante el tono melancólico de este anuncio de los labios de su hija y, tomando la carta de su mano, entró en el salón para leerla. Era, como lo declaraba la caligrafía, del señor Sylvester, y decía así:
Estimado señor Stuyvesant: > > “Me he enterado de su pérdida y estoy consternado. Aunque el Banco no es responsable de ningún accidente en fideicomisos de esta índole, tanto Bertram como yo estamos decididos a hacer todos los