había borrado de su rostro, dejándolo convertido en un prodigio de frescura y de una belleza rotunda, aunque algo espiritualizada.
La impronta de pensamientos más profundos y anhelos más santos estaba allí, pero ningún rastro de esperanzas marchitadas o pasiones incomprensibles. Un viento pasajero había soplado la espuma de la superficie de la copa, pero no había turbado el brillo del vino. Había mirado al rostro del dolor, pero aún no había sido abrazada por sus implacables brazos.
Solo dos cosas podían alterarla profundamente: una carta de Cicely, o un encuentro repentino en las calles del pueblo con aquella anciana que rondaba la mansión Japha. La primera, porque le recordaba una vida en torno a la cual su imaginación aún revoloteaba con peligrosa persistencia; y la segunda, porque despertaba conjeturas vanas e inexplicables sobre la extraña y persistente mirada que aquella persona le dirigía.
Por lo demás, era feliz; hallando en esta sencilla vida de aldea un sentido y un propósito que su breve pero apasionado paso por un horizonte más amplio le había enseñado, tal vez, tanto a discernir como a comprender. Ya no caminaba solitaria con la naturaleza. Los bosques, las montañas con toda su cambiante panoplia de exuberante verdura, habían adquirido un significado humano. A su lado marchaban los recuerdos de rostros amados, los pensamientos de amigos leales. Desde las nubes se asomaba un ojo viviente, y en el murmullo de la hoja que cruje y el arroyuelo que canta, hablaban las voces del anhelo humano y de la alegría humana.
Sus tías le habían explicado su situación a Paula y ella había respondido expresando su determinación de ser maestra.
Pero de eso no quisieron oír hablar por el momento, y mientras ella aguardaba a que se decidieran al respecto, hizo cuanto pudo por ayudarles en su sencilla vida doméstica y en sus tareas cotidianas,