Pero el niño no se movía, tan solo extendía los brazos de una manera capaz de ablandar al más duro de los corazones; y de pronto, mientras el señor Sylvester se preguntaba qué se podía hacer, oyó sus agudos y flacos tonos elevarse por encima del siseo de las llamas y, al escuchar, captó las palabras:
—No puedo escapar. Me tiene agarrado, papá. Ayuda a tu pequeño; ayúdame, tengo tanto miedo de quemarme.
Y mirando más de cerca, el señor Sylvester distinguió los contornos de la cabeza y los hombros de una mujer por encima del pequeño rostro blanco.
Un temor claro y al mismo tiempo positivo se apoderó de él. Asomándose, para mostrar mejor su propio rostro y su figura, le gritó a esa mujer desconocida que soltara al niño y lo dejara ir; pero una risa discordante, que se elevaba por encima del rugido de las llamas que se acercaban, fue su única respuesta.
Enfermo de aprensión, retrocedió y se dirigió él mismo hacia las escaleras con la loca idea de encontrar al padre. Pero justo en ese momento apareció en la puerta la figura enloquecida de Holt, con frenesí en toda su mirada.
—No puedo abrirme paso entre la multitud —gritó—, he luchado, forcejeado y chillado, pero de nada sirve. Mi hijo se está quemando vivo y no puedo llegar hasta él.
Una llama lurida brotó en ese momento del edificio que tenían enfrente, como para dar énfasis a sus palabras.
—Él está prisionero allí por una mujer —exclamó el señor Sylvester, señalando hacia la figura cuyos contornos distorsionados se hacían cada vez más visibles a medida que aumentaba el resplandor—. Miren, lo tiene