interrogar al sonámbulo:
—¿Siente aún dolor en el pecho, M. Valdemar?
La respuesta fue inmediata esta vez, pero aún menos audible que antes:
“Sin dolor—estoy muriendo”.
No creí oportuno molestarlo más por el momento, y no se dijo ni se hizo nada más hasta la llegada del doctor F⸺, que vino un poco antes del amanecer y expresó un asombro sin límites al encontrar al paciente todavía vivo. Tras tomarle el pulso y aplicar un espejo a los labios, me pidió que volviera a hablarle al sonámbulo. Lo hice, diciendo:
“¿M. Valdemar, aún duerme?”
Como antes, transcurrieron unos minutos antes de que se obtuviera una respuesta; y durante el intervalo, el moribundo pareció estar reuniendo sus energías para hablar. A mi cuarta repetición de la pregunta, dijo muy débilmente, casi inaudible:
“Sí; aún dormida—muriéndose.”
Era ahora opinión, o más bien deseo, de los médicos, que se permitiera a M. Valdemar permanecer sin ser molestado en su aparente condición de tranquilidad actual, hasta que sobreviniera la muerte —y esto, se convenía generalmente, debía ocurrir ahora en cuestión de pocos minutos—. Decidí, sin embargo, hablarle una vez más, y me limité a repetir mi pregunta anterior.
Mientras hablaba, se operó un cambio notable en el semblante del sonámbulo. Los ojos se abrieron lentamente y las pupilas desaparecieron hacia arriba; la piel en general adoptó un tono cadavérico, que recordaba menos al