Oscuro como las cuevas donde braman los truenos de la tierra, Salvaje como las tempestades del cielo alto, Dulce como el tenue y lejano tono celestial de los susurros de ángel, revoloteando desde lo alto, Y tierno como la lágrima del amor cuando la juventud y la belleza mueren.
En los setenta y cinco años transcurridos desde la muerte de Poe, este ha ocupado plenamente el lugar que le corresponde. Durante un tiempo, las malignas tergiversaciones de Griswold condicionaron la opinión pública sobre Poe como hombre y como escritor. Pero, gracias a J. H. Ingram, W. F. Gill, Eugene Didier, Sarah Helen Whitman y otros, estos escándalos se han disipado y se ve a Poe tal como era en realidad; es verdad que no como un hombre sin faltas, sino como el genio más fino y original de las letras americanas. A medida que pasan los años, su fama aumenta. Sus obras han sido traducidas a muchos idiomas extranjeros. Su nombre es muy conocido en Francia e Inglaterra; de hecho, esta última nación a menudo ha reprochado que el propio país de Poe ha tardado en apreciarlo. Pero ese reproche, si es que alguna vez estuvo justificado, ciertamente ya no es verdad.
W. H. R.