“¡Probradlo vosotros mismos! ¡El hombre está sin duda loco! —¡pero aguardad!—, ¿cuánto tiempo pensáis estar ausentes?”
“Probablemente toda la noche. Saldremos inmediatamente y estaremos de vuelta, en todo caso, al salir el sol”.
“¿Y me promete usted, bajo su palabra de honor, que cuando esta excentricidad suya haya terminado, y el asunto de los bichos (¡santo Dios!) quede resuelto a su entera satisfacción, regresará entonces a casa y seguirá mi consejo al pie de la letra, como el de su médico?”
“Sí; lo prometo; y ahora vámonos, porque no tenemos tiempo que perder.”
Con el corazón apesadumbrado acompañé a mi amigo. Salimos hacia las cuatro —Legrand, Júpiter, el perro y yo—. Júpiter llevaba la guadaña y las azadas, y se empeñó en cargar con todo el equipo, más por el miedo, según me pareció, de confiar cualquiera de las herramientas al alcance de su amo, que por un exceso de laboriosidad o complacencia. Su actitud era sumamente obstinada, y «ese maldito escarabajo» fueron las únicas palabras que salieron de sus labios durante el trayecto. Por mi parte, yo iba a cargo de un par de linternas sordas, mientras que Legrand se contentaba con el escarabajo, que llevaba atado al extremo de un trozo de cordel de látigo, haciéndolo girar de un lado a otro, con aire de prestidigitador, a medida que avanzaba. Al observar esta última y evidente prueba de la perturbación mental de mi amigo, apenas pude contener las lágrimas. Sin embargo, creí prudente seguirle la corriente, al menos por el momento, o hasta que pudiera adoptar medidas más enérgicas con alguna probabilidad de éxito. Mientras tanto, intenté, aunque en vano, sondearlo respecto al propósito de la expedición. Tras haber logrado persuadirme para que lo acompañara, parecía no querer conversar sobre ningún tema de menor importancia, y a todas mis preguntas no dignificó con otra respuesta que un «¡ya lo veremos!».