izquierdo tanto como mis ataduras me lo permitían, y tomé posesión del pequeño resto que las ratas me habían respetado. Al llevar un trozo a mis labios, acudió raudo a mi mente un pensamiento medio formado de alegría, de esperanza. Mas ¿qué negocio tenía yo con la esperanza? Era, como digo, un pensamiento medio formado —el hombre tiene muchos así, que nunca llegan a completarse—. Sentí que era de alegría, de esperanza; pero sentí también que había perecido en su formación. En vano luché por perfeccionarlo, por recuperarlo. El largo sufrimiento casi había aniquilado todas mis facultades mentales ordinarias. Era un imbécil, un idiota.
La vibración del péndulo era perpendicular a mi longitud. Vi que el alfanje estaba destinado a cruzar la región del corazón. Desgarraría la sarga de mi túnica; volvería y repetiría sus operaciones una y otra vez. A pesar de su oscilación terriblemente amplia (unos treinta pies más o menos) y del vigor sibilante de su descenso, suficiente para separar estos mismos muros de hierro, con todo, desgarrar mi ropa sería lo único que, durante varios minutos, lograría. Y ante este pensamiento me detuve. No me atreví a ir más allá de esta reflexión. Me detuve en ella con una terquedad de atención —como si, al detenerme así, pudiera detener aquí el descenso del acero—. Me obligué a mediar en el sonido del creciente a medida que pasara sobre la prenda, en la peculiar sensación estremecedora que la fricción de la tela produce en los nervios. Medité en toda esta frivolidad hasta que se me desdentaron los nervios.
Abajo—sin cesar abajo descendía. Sentí un placer frenético al contrastar su velocidad descendente con la lateral. ¡A la derecha—a la izquierda—a lo ancho y a lo largo—con el alarido de un alma condenada! ¡A mi corazón con el paso furtivo del tigre! Reía y aullaba alternativamente a medida que una u otra idea predominaba.
¡Abajo—cierta, implacablemente abajo! ¡Vibraba a menos de tres pulgadas de mi pecho! Luché violenta, furiosamente, para liberar mi