Auténtico en sí mismo, por sí mismo, siendo siempre uno y de una sola especie.
Con un sentimiento de profunda y a la vez singular afectación contemplaba a mi amiga Morella. Arrojado por casualidad a su compañía hacía muchos años, mi alma, desde nuestro primer encuentro, ardió con fuegos que jamás antes había conocido; mas los fuegos no eran de Eros, y amarga y atormentadora para mi espíritu fue la convicción gradual de que no podía de ningún modo definir su insólito significado ni regular su vaga intensidad. Con todo, nos conocimos; y el destino nos unió ante el altar; y jamás hablé de pasión ni pensé en el amor. Ella, sin embargo, evitaba la sociedad y, uniéndose a mí tan solo, me hacía feliz. Es una felicidad maravillosa;—es una felicidad soñar.
La erudición de Morella era profunda. ¡Válgame Dios!, sus talentos no eran de común orden; las facultades de su mente eran gigantescas. Yo lo sentía así y, en muchas materias, me convertí en su discípulo.
Pronto descubrí, sin embargo, que, tal vez a causa de su educación en Presburgo, ella ponía ante mí una serie de aquellos escritos místicos que por lo general se consideran la mera escoria de la literatura alemana primitiva. Estos, por qué razón no acertaba a imaginar, eran su estudio favorito y constante; y el que con el tiempo llegaran a ser el mío propio debe atribuirse a la simple pero eficaz influencia del hábito y del ejemplo.
En todo esto, si no me equivoco, mi razón tuvo poca parte. Mis convicciones, o me olvido de mí mismo, no se vieron afectadas en modo alguno por lo ideal, ni se hallaba rastro alguno del misticismo que leía, a menos que esté muy equivocado, ni en mis obras ni en mis pensamientos. Persuadido de ello, me abandoné implícitamente a la guía