El tesoro había sido depositado en el Museo exactamente en las mismas condiciones en que lo había hallado el capitán Sabretash, es decir, el ataúd no había sido violado. Durante ocho años había permanecido así, sujeto únicamente de manera externa a la inspección pública. Teníamos ahora, por lo tanto, la Momia completa a nuestra disposición; y para aquellos que sepan cuán raras veces la antigüedad no saqueada llega a nuestras costas, resultará evidente de inmediato que teníamos grandes motivos para felicitarnos por nuestra buena fortuna.
Al acercarse a la mesa, vi sobre ella una gran caja, o estuche, de casi siete pies de largo, y tal vez tres de ancho, por dos y medio de profundidad. Era oblonga —no tenía forma de ataúd—. El material fue tomado al principio por madera de sicómoro (platanus), pero, al cortarlo, descubrimos que era cartón, o, más propiamente, papier-mâché, compuesto de papiro. Estaba ricamente ornamentado con pinturas que representaban escenas funerarias y otros temas luctuosos —interspersed entre las cuales, en toda variedad de posiciones, aparecían ciertas series de caracteres jeroglíficos, destinados sin duda al nombre del difunto. Por fortuna, el señor Gliddon formaba parte de nuestro grupo; y no tuvo dificultad alguna en traducir las letras, que eran meramente fonéticas y representaban la palabra Allamistakeo.
Tuvimos cierta dificultad para abrir esta caja sin dañarla; pero habiendo logrado al fin la tarea, llegamos a una segunda, en forma de ataúd y considerablemente menor en tamaño que la exterior, pero semejante a ella con absoluta precisión en todo lo demás. El espacio entre ambas estaba lleno de resina, la cual había deteriorado en cierta medida los colores de la caja interior.
Al abrir este último (lo cual hicimos con bastante facilidad), llegamos a un tercer estuche, también en forma de ataúd, que no se diferenciaba del segundo en ningún detalle, salvo en el del material, que era de cedro y aún emitía el olor peculiar y altamente aromático de esa madera.