No teníamos espacio, por supuesto, para nada excepto para unos pocos instrumentos estrictamente necesarios, algunas provisiones y la ropa que llevábamos puesta. A nadie se le había ocurrido siquiera intentar salvar nada más.
¡Cuál no debió de ser el asombro de todos, pues, cuando, habiendo avanzado unas pocas brazas desde el barco, el señor Wyatt se puso de pie en la popa y le exigió tranquilamente al capitán Hardy que hiciera regresar el bote con el propósito de embarcar su caja oblonga!
—Siéntese, señor Wyatt —respondió el capitán, con cierta severidad—; va a volcar la embarcación si no se queda completamente quieto. Nuestra borda está casi en el agua.
“¡El cofre!”, vociferó el señor Wyatt, que aún seguía de pie; “¡el cofre, lo digo! Capitán Hardy, no puede, no se negará usted. Su peso será una nadería; no es nada, pura nada. ¡Por la madre que lo parió, por el amor del cielo, por su esperanza de salvación, le imploro que dé media vuelta por el cofre!”.
El capitán, por un momento, pareció conmoverse ante la sincera súplica del artista, pero recuperó su severa compostura y se limitó a decir:
—Sr. Wyatt, está usted loco. No puedo escucharle. Siéntese, se lo digo yo, o va a volcar el bote. ¡Deténgase—sujétenlo—agárrenlo!—¡está a punto de saltar por la borda! ¡Ya—lo sabía—se ha caído!
Mientras el capitán decía esto, el señor Wyatt, en efecto, saltó del bote y, como aún nos encontrábamos al amparo del naufragio, logró, mediante un esfuerzo casi sobrehumano, asirse a un cabo que pendía de las cadenas de proa. En otro momento ya estaba a bordo, y corría frenético hacia el camarote.