Un descenso al Maelström

—Qué cantidad de veces dimos la vuelta a la cintura es imposible decirlo. Giramos y giramos durante tal vez una hora, volando más que flotando, adentrándonos cada vez más en medio de la marejada, y luego acercándonos cada vez más a su horrible borde interior. Durante todo ese tiempo jamás había soltado el cáncamo. Mi hermano estaba en la popa, aferrado a un pequeño barril de agua vacío que había quedado firmemente atado bajo el coronamiento de la borda, y que era lo único en cubierta que no había sido barrido por la borda cuando el vendaval nos azotó por primera vez. A medida que nos acercábamos al borde del abismo, soltó este asidero y se dirigió al anillo, del cual, en la agonía de su terror, intentó apartar mis manos, pues no era lo suficientemente grande para proporcionarnos a ambos un agarre seguro. Nunca sentí un dolor más profundo que al verle intentar semejante acto —aunque sabía que era un loco al hacerlo—, un maníaco delirante por pura y simple pavor. Sin embargo, no me importó disputarle el asunto. Sabía que