—Quizá sea así —dije—; pero, Legrand, temo que usted no sea ningún artista. Tendré que esperar a ver el escarabajo en persona si he de hacerme alguna idea de su aspecto físico.
“Bueno, no lo sé —dijo, un tanto molesto—; dibujo tolerablemente bien, al menos debería hacerlo; he tenido buenos maestros y me halaga pensar que no soy un completo tonto”.
—Pero, querido amigo, usted está bromeando entonces —dije—, este es un cráneo de lo más aceptable —en verdad, puedo decir que es un cráneo excelente, según las nociones vulgares acerca de tales especímenes de la fisiología—, y su scarabaeus debe ser el más estrambótico scarabaeus del mundo si se le parece. Vaya, a partir de esta pista podemos armar un fragmento de superstición muy emocionante. Supongo que llamará al bicho scarabaeus caput hominis, o algo por el estilo; hay muchos títulos similares en las historias naturales. Pero ¿dónde están las antenas de las que hablaba?
—¡Las antenas! —dijo Legrand, que parecía estarse entusiasmando de manera inexplicable con el asunto—; estoy seguro de que debe de ver las antenas. Las hice tan claras como son en el insecto original, y supongo que eso es suficiente.
“Bueno, bueno —le dije—, quizás los tenga; aun así, no los veo”; y le entregué el periódico sin más comentarios, no queriendo exasperarle; pero me sorprendió mucho el giro que habían tomado los acontecimientos; su mal humor me desconcertaba y, en cuanto al dibujo del escarabajo, no había absolutamente ninguna antena visible, y el conjunto se parecía muchísimo a los grabados ordinarios de una calavera.
Recibió el papel de muy mal humor, y estuvo a punto de arrugarlo, al parecer para arrojarlo al fuego, cuando una ojeada casual al dibujo pareció de pronto fijar su atención. En un instante su rostro se volvió violentamente rojo—en otro, tan excesivamente pálido. Durante algunos