—No del todo un tonto —dijo G.—, pero claro, es poeta, lo que considero que está a solo un paso de ser un tonto.
—Cierto —dijo Dupin tras una larga y meditabunda calada a su pipa de espuma de mar—, aunque yo mismo me he hecho culpable de ciertas bufonadas en verso.
«Supongárase que detalla usted —le dije— los pormenores de su búsqueda».
—Pues bien, el caso es que nos tomamos nuestro tiempo y registramos por todas partes. Tengo una larga experiencia en estos asuntos. Registré el edificio entero, habitación por habitación; dedicando las noches de una semana entera a cada una. Examinamos primero los muebles de cada aposento. Abrimos todos los cajones posibles; y supongo que usted sabe que, para un agente de policía debidamente entrenado, algo así como un cajón «secreto» es imposible. Todo hombre es un necio si permite que un cajón «secreto» se le escape en un registro de esta clase. Es algo de lo más evidente. Hay una cierta cantidad de volumen —de espacio— de la que hay que dar cuenta en cada mueble. Luego tenemos reglas exactas. Ni la quincuagésima parte de una línea podía escapársenos. Después de los muebles tomamos las sillas. Los cojines los pinchamos con las finas y largas agujas que usted me ha visto emplear. A las mesas les quitamos las tapas.
“¿Por qué lo dices?”
“A veces la superficie de una mesa, o de otro mueble dispuesto de manera similar, es retirada por la persona que desea ocultar un objeto; entonces se vacía la pata, se deposita el objeto dentro de la cavidad y se vuelve a