hombre, ya sea en sus destinos temporales o futuros, es de mayor importancia en el universo que ese vasto «terrón del valle» que labra y desdeña, y al que le niega un alma por ninguna razón más profunda que la de no verla en funcionamiento.
Estas fantasías, y otras semejantes, han dado siempre a mis meditaciones entre las montañas y los bosques, a lo largo de los ríos y del océano, un matiz de lo que el mundo cotidiano no dejaría de calificar de fantástico.
Mis deambulares por tales escenarios han sido numerosos, profundos y a menudo solitarios; y el interés con que he vagado por más de un valle oscuro y profundo, o he contemplado el cielo reflejado en más de un lago luminoso, ha sido un interés grandemente profundizado por el pensamiento de que he vagado y contemplado a solas.
¿Qué francés frívolo fue el que dijo, aludiendo a la conocida obra de Zimmermann, que «la solitude est une belle chose; mais il faut quelqu’un pour vous dire que la solitude est une belle chose»? El epigrama es indiscutible; pero tal necesidad es algo que no existe.
Fue durante uno de mis solitarios viajes, en medio de una región muy distante de montañas encerradas entre montañas, y ríos tristes y lagunas melancólicas que serpenteaban o dormían entre todas ellas, cuando por casualidad di con cierto riachuelo y una isla.
Los encontré de repente en un frondoso junio, y me dejé caer sobre el césped, bajo las ramas de un arbusto aromático desconocido, para poder adormilarme mientras contemplaba el paisaje. Sentí que solo así debía mirarlo; tal era el carácter fantástico que ostentaba.
Por todas partes—salvo hacia el oeste, donde el sol estaba a punto de ponerse—se levantaban las frondosas paredes del bosque. El pequeño río, que daba una curva cerrada en su curso y así se perdía inmediatamente de vista, parecía no tener salida de su prisión, sino ser absorbido por el