Cuando un buen vino puebla mi estómago Soy más sabio que Balzac— Más cuerdo que Pibrac; Mi solo brazo al emprender el ataque De la nación cosaca, La saquearía por completo; El lago de Charón cruzaría, Durmiendo en su barcaza; Iría ante el altivo Éaco, Sin que mi corazón latiera en absoluto, A ofrecerle tabaco.
Que Pierre Bon-Bon era un restaurador de cualidades poco comunes, ningún hombre que, durante el reinado de ⸻, frecuentara el pequeño café del cul-de-sac Le Febre en Ruan, se sentirá, me imagino, con la libertad de disputarlo.
Que Pierre Bon-Bon era, en igual medida, un experto en la filosofía de aquel período es, supongo, todavía más indiscutible.
Sus pâtés à la fois eran sin duda impecables; pero ¿qué pluma puede hacer justicia a sus essays sobre la Nature —sus pensamientos sobre el Ame—, sus observaciones sobre el Esprit? Si sus tortillas —si sus fricandeaux eran inestimables, ¿qué littérateur de aquella época no habría dado el doble por una «Idée de Bon-Bon» que por toda la basura de «Idées» de todos los demás savants?
Bon-Bon había saqueado bibliotecas que ningún otro hombre había saqueado; había leído más de lo que a cualquier otro se le habría ocurrido la noción de leer; había comprendido más de lo que cualquier otro habría concebido la posibilidad de comprender; y aunque, en su época de mayor esplendor, no faltaron algunos autores en Ruan que afirmaron «que sus dichos no evidenciaban ni la pureza de la Academia, ni la profundidad del Liceo», aunque, óyeme bien, sus doctrinas no eran en absoluto muy generalmente comprendidas, no se seguía de ello que fueran difíciles de