¡Y la Marquesa! Su labio—su hermoso labio tiembla; las lágrimas se acumulan en sus ojos—esos ojos que, como el acanto de Plinio, son «suaves y casi líquidos». Sí, las lágrimas se acumulan en esos ojos—¡y ved! ¡la mujer entera se estremece en lo más hondo del alma, y la estatua ha cobrado vida! La palidez del rostro de mármol, la hinchazón del seno de mármol, la pureza misma de los pies de mármol, se ven de súbito inundadas por una marea de carmesí incontrolable; y un leve escalofrío tiembla en su delicado cuerpo, como una brisa suave en Nápoles sobre los ricos lirios plateados de la hierba.
¿Por qué habría de ruborizarse aquella dama! A esta pregunta no hay respuesta —salvo que, habiendo abandonado, en el anhelante apresuramiento y terror del corazón de una madre, la intimidad de su propio tocador, ha omitido aprisionar sus diminutos pies en sus zapatillas, y ha olvidado por completo echar sobre sus hombros venecianos el ropaje que les corresponde. ¿Qué otra razón posible pudo haber habido para que se ruborizara de tal modo? —¿para la mirada de aquellos ojos salvajes y suplicantes? —¿para el tumulto inusual de aquel pecho palpitante? —¿para la presión convulsiva de aquella mano temblorosa? —esa mano que cayó, al doblar Mentoni hacia el palacio, por casualidad, sobre la mano del desconocido. ¿Qué razón pudo haber habido para el tono bajo —el tono singularmente bajo de aquellas palabras sin sentido que la dama pronunció apresuradamente al despedirse de él? «Has vencido», dijo, o los murmullos del agua me engañaron; «has vencido —una hora después de la salida del sol— nos veremos —¡que así sea!»
El tumulto había cesado, las luces se habían apagado en el palacio y el desconocido, a quien ahora reconocí, se hallaba solo sobre las losas. Temblaba con una agitación inconcebible y su mirada recorrió el entorno en busca de una góndola. No pude menos que ofrecerle los servicios de la