Ligeia

hallaba ante mí? ¿Podía ser acaso Rowena⁠—la de cabellos claros, la de ojos azules, la dama Rowena Trevanion de Tremaine? ¡Por qué, por qué habría de dudarlo? La venda pesaba sobre la boca⁠—pero entonces, ¿no podría ser la boca de la respirante dama de Tremaine? Y las mejillas⁠—allí estaban las rosas como en su plenitud de vida⁠—sí, estas podían ser en verdad las hermosas mejillas de la viva dama de Tremaine. Y la barbilla, con sus hoyuelos, como en la salud, ¿no podía ser la suya?⁠—pero ¿había crecido entonces desde su enfermedad? ¿Qué inexpresible locura se apoderó de mí con aquel pensamiento? ¡Un solo salto, y había llegado a sus pies! Retrayéndose de mi toque, dejó caer de su cabeza, desatados, los cadavéricos cendales que la habían confinado, y se desataron, en la agitada atmósfera de la estancia, enormes masas de cabello largo y desgreñado; ¡era más negro que las alas de cuervo de la medianoche! Y ahora se abrieron lentamente los ojos de la figura que se pie ante mí. «¡Aquí al menos, pues —grité en alta voz—, jamás —jamás podré equivocarme— estos son los ojos grandes, y negros, y salvajes —de mi amor perdido —de la dama —de la dama Ligeia».