No fue sino hacia finales del cuarto año de nuestra búsqueda cuando hallamos un paraje con el que Ellison se declaró satisfecho. Es, por supuesto, innecesario decir dónde se encontraba dicho paraje.
La reciente muerte de mi amigo, al hacer que sus dominios se abran a ciertas clases de visitantes, ha conferido a Arnheim una especie de celebiridad secreta y contenida, si no solemne, similar en su género, aunque infinitamente superior en grado, a la que distinguió durante tanto tiempo a Fonthill.
El acercamiento habitual a Arnheim se hacía por el río. El visitante salía de la ciudad por la mañana temprano. Durante la antevíspera pasaba entre riberas de una belleza tranquila y doméstica, en las que pacían innumerables ovejas, cuyas llanas lanas manchaban el verde vivo de colinas ondulantes. Gradualmente, la idea de cultivo cedía a la de un cuidado meramente pastoril. Esto se fundía lentamente en una sensación de retiro, y esta, a su vez, en una conciencia de soledad. Al acercarse la tarde, el cauce se estrechaba más; las orillas se tornaban más y más empinadas, y estas últimas secubrían de un follaje rico, más profuso y sombrío. El agua aumentaba en transparencia. La corriente daba mil vueltas, de modo que en ningún momento podía verse su superficie brillante a una distancia mayor de un furlong. A cada instante el buque parecía prisionero dentro de un círculo encantado, con muros de follaje insuperables e impenetrables, un techo de satén azul ultramar y ningún suelo; la quilla se balanceaba con admirable delicadeza sobre el de una barca fantasma que, habiéndose volcado por algún accidente, flotaba en constante compañía de la sustancial, con el propósito de sostenerla. El cauce se convertía ahora en un desfiladero —aunque el término sea algo