—¿Monsieur Forestier, por favor?
—Tercer piso, la puerta de la izquierda —había respondido el conserje, con una voz cuyo tono amable denotaba cierta consideración hacia el inquilino, y George Duroy subió las escaleras.
Se sentía un tanto desconcertado, torpe e incómodo. Llevaba frac por primera vez en su vida y le preocupaba el efecto general de su indumentaria.
Sentía que era del todo defectuosa, desde sus botas, que no eran de charol aunque sí limpias —pues era naturalmente pulcro con el calzado—, hasta su camisa, que había comprado esa misma mañana por cuatro cincuenta francos en el Magasin du Louvre y cuya pechera blanda ya estaba arrugada.
Sus camisas de todos los días estaban todas más o menos estropeadas, de modo que no había podido utilizar ni siquiera la menos gastada de ellas.
Sus pantalones, bastante anchos, le sentaban mal a la pierna, pareciendo aletear alrededor de la pantorrilla con ese aspecto ajado que presenta la ropa de segunda mano. La casaca sola no se veía mal, pues por casualidad le quedaba casi a la perfección.
Subía lentamente las escaleras con el corazón latiendo y la mente ansiosa, atormentado sobre todo por el miedo a parecer ridículo, cuando de repente vio frente a él a un caballero de etiqueta que lo miraba. Estaban tan cerca el uno del otro que Duroy dio un paso atrás y luego se quedó estupefacto: era él mismo, reflejado en un gran espejo en el