Dos meses habían pasado, septiembre se acercaba, y la rápida fortuna que Duroy había esperado se le antojava lenta en llegar.
Estaba, sobre todo, inquieto por la mediocridad de su posición, y no veía por qué senda podría escalar las alturas en cuya cumbre se hallan el respeto, el poder y el dinero.
Se sentía encerrado en el oficio mediocre de reportero, tan tapiado como para no poder salir de él. Era apreciado, pero valorado de acuerdo con su puesto. Incluso Forestier, a quien prestaba mil servicios, ya no lo invitaba a cenar, y lo trataba en todo como a un inferior, aunque aún lo abordaba como a un amigo.
De vez en cuando, es verdad, Duroy, aprovechando alguna ocasión, lograba colar un artículo breve, y habiendo adquirido gracias a sus gacetillas un dominio sobre la pluma, y un tacto del que carecía cuando escribió su segundo artículo sobre Argelia, ya no corría ningún riesgo de que le rechazaran sus tentativas descriptivas.
Pero de ahí a escribir editoriales a su antojo, o a tratar cuestiones políticas con autoridad, había tanta diferencia como la que hay entre ir por el Bois de Boulogne como cochino, y como dueño de un carruaje.
Lo que le humillaba por encima de todo era ver la puerta de la alta sociedad cerrada para él, no relacionarse de igual a igual con ella, no poder penetrar en la intimidad de sus mujeres, aunque varias actrices conocidas lo hubieran recibido ocasionalmente con interesada familiaridad.
Sabía, además, por experiencia, que todo el sexo, ya fueran damas o actrices, sentía una singular atracción hacia él, una simpatía instantánea,