clemencia al cielo. Cerró los ojos con furia, para no ver más a aquel que acababa de dejarla. Intentó apartarlo de su mente, luchó contra él, pero en lugar de la aparición celestial esperada en la angustia de su corazón, seguía percibiendo el bigote rizado del muchacho. Desde hacía un año luchaba así todos los días, todas las noches, contra la creciente posesión, contra esta imagen que atormentaba sus sueños, atormentaba su carne y perturbaba sus noches. Se sentía atrapada como una fiera en una red, atada, arrojada a los brazos de este hombre, que la había vencido, conquistado, simplemente por el pelo de su labio y el color de sus ojos. Y ahora en esta iglesia, cerca de Dios, se sentía aún más débil, más abandonada y más perdida que en su casa. Ya no podía rezar, solo podía pensar en él. Ya sufría por el hecho de que la hubiera dejado. Luchaba, sin embargo, desesperadamente, se resistía, imploraba ayuda con todas las fuerzas de su alma. Le habría gustado morir antes que caer así, ella que nunca había flaqueado en su deber. Murmuraba palabras enloquecidas de súplica, pero estaba escuchando los pasos de George que se apagaban en la distancia.
Comprendió que todo había terminado, que la lucha era inútil. Sin embargo, no cedería; y la invadió una de esas crisis nerviosas que arrojan a las mujeres al suelo, temblando, gritando y retorciéndose.
Temblaba en cada miembro, sintiendo que iba a caer y a rodar entre las sillas, lanzando gritos estridentes.
Alguien se acercó a pasos rápidos. Era un sacerdote. Se levantó y corrió hacia él, tendiendo las manos juntas y balbuceando: —¡Oh!, sálvame, ¡sálvame!
Se detuvo con sorpresa y dijo:
—¿Qué es lo que desea, madame?