“¡Oh! Es inspector de los Ferrocarriles del Norte. Pasa ocho días al mes en París. Lo que su mujer llama «servicio obligatorio», o «deber semanal», o «semana santa».
Cuando la conozcas mejor, verás qué maja y alegre es. Vete a hacerle una visita un día de estos”.
Duroy ya no pensaba en irse. Le parecía que iba a quedarse para siempre; que estaba en su casa.
Pero la puerta se abrió sin hacer ruido, y un caballero alto entró sin ser anunciado. Se detuvo en seco al ver a un desconocido. Madame Forestier pareció turbada por un momento; luego dijo en un tono natural, aunque un ligero rubor rosado había subido a sus mejillas:
—Pase, querido caballero. Debo presentarle a uno de los viejos amigos de Charles, el señor George Duroy, un futuro periodista.
Luego, en otro tono, añadió:
—Nuestro mejor y más íntimo amigo, el conde de Vaudrec.
Los dos hombres hicieron una reverencia, mirándose a los ojos, y Duroy se despidió al instante.
No hubo ningún intento de retenerlo. Balbuceó unas gracias, estrechó la mano tendida de Madame Forestier, volvió a inclinarse ante el recién llegado, que conservaba el aire frío y grave de un hombre de posición, y salió muy turbado, como si hubiera hecho el ridículo.
Al verse una vez más en la calle, se sintió triste e inquieto, perseguido por la vaga idea de algún disgusto oculto. Caminaba preguntándose de dónde le venía aquella repentina melancolía. No sabía decirlo, pero el rostro severo del conde de Vaudrec,