Por último, hubo una extraña procesión de los amigos y aliados de Du Roy, a quienes presentó a su nueva familia; gente conocida en el mundo parisino, que se convertía de inmediato en la íntima, y, si era menester, en la prima lejana de los parvenus ricos; caballeros arruinados, tachados; casados, en algunos casos, lo que es peor. Estaban el señor de Belvigne, el marqués de Banjolin, el conde y la condesa de Ravenel, el príncipe Kravalow, el caballero Valréali; luego algunos invitados de Walter, el príncipe de Guerche, el duque y la duquesa de Ferraciné, la hermosa marquesa des Dunes. Ciertos parientes de la señora Walter conservaban un aspecto acomodado y provinciano en medio de la muchedumbre.
El órgano seguía tocando, derramando por el inmenso edificio los acentos sonoros y rítmicos de sus gargantas relucientes, que claman al cielo la alegría o el dolor de la humanidad. Las grandes puertas estaban cerradas, y de repente se hizo tan sombrío como si acaban de apagar el sol.
Ahora, George estaba arrodillado junto a su mujer en el coro, ante el altar iluminado. El nuevo obispo de Tánger, con el báculo en la mano y la mitra en la cabeza, hizo su aparición desde la sacristía para unirlos en el nombre eterno.
Hizo las preguntas de rigor, intercambió los anillos, pronunció las palabras que atan como cadenas y dirigió a los recién casados una alocución cristiana. Era un hombre alto y corpulento, uno de esos obispos apuestos a los que un vientre prominente confiere dignidad.
El sonido de unos sollozos hizo que varias personas se volvieran. Madame Walter lloraba con el rostro hundido en las manos. Tuvo que ceder. ¿Qué otra cosa podía haber hecho? Pero desde el día en que había echado de su habitación a su hija al regresar a casa, negándose a abrazarla; desde el día en que le había dicho