George exclamó «Sí».
La misma voz dio la orden de «¡Fuego!».
No oyó nada más, no vio nada más, no tomó nota de nada más, solo supo que levantaba el brazo, apretando con fuerza el gatillo.
Y no oyó nada.
Pero vio de repente un poco de humo en el extremo del cañón de su pistola, y como el hombre que tenía enfrente seguía en la misma postura, percibió también una nubecilla de humo que se alejaba flotando sobre su cabeza.
Ambos habían disparado. Todo había terminado.
Sus segundos y el médico lo tocaron, lo palparon y le desabotonaron la ropa, preguntándole, con ansiedad:
«¿Estás herido?»
Él respondió al azar:
«No, no me lo parece».
Langremont, por su parte, seguía tan ileso como su enemigo, y Jacques Rival murmuró con tono de disconformidad: «Siempre pasa lo mismo con esas malditas pistolas; o fallas o matas. Qué arma más asquerosa».
Duroy no se movía, paralizado por la sorpresa y la alegría. Había terminado. Tuvieron que arrancarle el arma, que aún tenía apretada en la mano. Le pareció entonces que podía haber presentado batalla al mundo entero. Había terminado. ¡Qué felicidad! Se sintió de pronto con la valentía suficiente para desafiar a cualquiera.
El conjunto de los padrinos conversó durante unos momentos, fijando una cita para redactar su informe de los acontecimientos en el transcurso