Ella levantó los brazos en el aire.
«Jamás en mi vida, señor, jamás en mi vida. De esto es de lo que se trata. Tengo un carnicero que vende buena carne, pero que da mal peso. A menudo lo he notado sin decir nada; pero el otro día, cuando le pedí dos libras de chuletas, ya que tenía a cenar a mi hija y a mi yerno, lo pillé pesando trozos de recortes: recortes de chuletas, es verdad, pero no de las mías. Podría haber hecho un guiso con ellos, es verdad, también, pero cuando pido chuletas no es para recibir los recortes de otra gente. Me negué a aceptarlos y él me llama vieja tacaña. Yo lo llamé viejo granuja, y de una cosa a otra armamos tal escándalo que había más de cien personas alrededor de la tienda, algunas riéndose a carcajadas. Así que al final se acercó un agente de policía y nos pidió que lo resolviéramos ante el comisario. Fuimos, y él desestimó el caso. Desde entonces compro la carne en otra parte y ni siquiera paso por delante de su puerta, para evitar sus calumnias».
Ella dejó de hablar, y Duroy preguntó: «¿Eso es todo?».
—Es toda la verdad, señor —y tras ofrecerle un vaso de licor, que él declinó, la anciana insistió en que se hablara del peso incompleto del carnicero en el informe.
A su regreso a la oficina, Duroy escribió su respuesta:
“Un garabateador anónimo en el Plume busca buscarme pleito a propósito de una vieja a quien, según afirma, arrestó un agent des mœurs, hecho que niego. Yo mismo he visto a la señora Aubert —que tiene al menos sesenta años— y me contó en detalle su disputa con el carnicero sobre el pesaje de unas chuletas, lo cual condujo a una