«Me oísteis hablar de ello, al general y a mí. Me oísteis decir que todo iba a resolverse hoy en casa de Nastasia Filípovna, y fuisteis y lo soltasteis aquí. Mentís si lo negáis. ¿Quién si no pudo habérselo dicho? ¡Maldita sea, caballero, quién pudo habérselo dicho sino vos? ¿Acaso la vieja no me tiró poco menos que indirectas al respecto?».
—Si ella te insinuó quién se lo dijo, tú sabrás muy bien; pero yo no dije una sola palabra al respecto.
—¿Entregaste mi nota? ¿Hay respuesta? —interrumpió Gania con impaciencia.
Pero en ese momento volvió Aglaya, y el príncipe no tuvo tiempo de responder.
—Ahí tiene, príncipe —dijo ella—, ahí está mi álbum. Ahora elija una página y escríbame algo, ¿quiere? Ahí hay una pluma, una nueva; ¿le importa que sea de acero? He oído que a los calígrafos no les gustan las plumas de acero.
Conversando con el príncipe, Aglaya ni siquiera parecía notar que Gania estaba en la habitación. Pero mientras el príncipe preparaba su pluma, buscaba una página y hacía sus aprestos para escribir, Gania se acercó a la chimenea donde estaba Aglaya, a la derecha del príncipe, y con voz temblorosa y entrecortada, casi en su oído, dijo:
“Una palabra, tan solo una palabra tuya, y estoy salvado”.
El príncipe se volvió rápidamente y miró a ambos. El rostro de Gania estaba lleno de auténtica desesperación; parecía haber pronunciado las palabras casi inconscientemente y por un impulso del momento.
Aglaya lo contempló durante unos segundos con exactamente la misma compostura y calma sorpresa que había mostrado hacía un momento, cuando el príncipe le entregó la nota, y resultó que esa calma sorpresa y la