Después de humedecerse los labios con el té que Vera Lébedev le había traído, Hipólito dejó la taza sobre la mesa y miró a su alrededor. Parecía confundido y casi desconcertado.
—Mire usted nada más, Lizaveta Prokófievna —comenzó con una especie de prisa febril—; se supone que estas tazas de porcelana son extremadamente valiosas. Lébedev siempre las tiene guardadas bajo llave en su alacena; formaban parte de la dote de su esposa. Sin embargo, las ha sacado esta noche... ¡en su honor, por supuesto! Está tan contento... —Iba a añadir algo más, pero no encontró las palabras.
—Ahí está, sintiéndose avergonzado; ya me lo esperaba —susurró de pronto Evgueni Pávlovitch al oído del príncipe—.
Es un mal síntoma; ¿qué opina? Ahora, por pura inquina, va a soltar una barbaridad tal que ni Lizaveta Prokófievna podrá soportarla.
Muishkin lo miró con aire de interrogación.
—¿No te importa si lo hace? —añadió Evgeni Pávlovitch—. A mí tampoco; de hecho, me alegraría, simplemente como un justo castigo para nuestra querida Lizaveta Prokófievna. Deseo mucho que lo reciba, sin demora, y me quedaré hasta que lo haga. Pareces tener fiebre.
—No importa; luego; sí, no me siento bien —dijo el príncipe con impaciencia, apenas escuchando. Acababa de oír a Hipólito mencionar su propio nombre.
—¿No lo cree usted? —dijo el enfermo con una risa nerviosa—. No me extraña, pero al príncipe no le costará nada creerlo; no se sorprenderá en absoluto.