El criado salió de la habitación. Vera iba a seguirlo, pero volvió y se acercó al príncipe con aire preocupado.
—¡Príncipe! —dijo—, ten piedad de ese pobre muchacho; no lo eches hoy.
“Ni por todo el oro del mundo; hará exactamente lo que le plazca.”
“Ya no hará ningún daño; y... y no seas demasiado duro con él”.
“¡Ay, Dios mío, no! ¿Por qué...”
“Y—y no te reirás de él? Eso es lo principal”.
“¡Oh, no! Jamás.”
—Qué tonta soy al hablar de estas cosas a un hombre como usted —dijo Vera, enrojeciendo—. Aunque tiene cara de cansado —añadió, apartándose a medias—, sus ojos están espléndidos en este momento, tan llenos de felicidad.
—¿De verdad? —preguntó el príncipe, jubiloso, y rió encantado.
Pero Vera, que era una niña simple e ingeniosa (en realidad, igual que un muchacho), se quedó aquí de pronto terriblemente confusa y salió precipitadamente de la habitación, riendo y sonrojándose.
—Qué criatura tan adorable es —pensó el príncipe, y se olvidó por completo de ella.
Caminó hasta el extremo más lejano de la galería, donde estaba el sofá, con una mesa delante. Aquí se sentó y se cubrió el rostro con las manos, y así permaneció durante diez minutos. De repente metió la mano en el bolsillo del abrigo y sacó apresuradamente tres cartas.
Pero la puerta volvió a abrirse, y salió Kolia.