—¡Oh, pero aprendí muy poco, sabe usted! —añadió el príncipe, como si se disculpara—. No pudieron enseñarme gran cosa a causa de mi enfermedad.
—¿Conoce usted a los Rogojin? —preguntó su interlocutor de manera abrupta.
“¡No, no lo tengo—para nada! Apenas conozco a nadie en Rusia. Vaya, ¿ese es tu nombre?”
“Sí, soy Rogojin, Parfén Rogojin”.
«¿Parfén Rogozin? Válgame Dios, entonces, ¿no pertenecerá usted acaso a los mismísimos Rogozin...?» empezó el empleado, con un aumento muy perceptible de amabilidad en el tono.
—Sí, esos mismos —interrumpió Rogozin con impaciencia y escasa cortesía. Debo señalar que ni una sola vez había prestado atención al pasajero de cara llena de manchas, y hasta entonces se había dirigido siempre de forma directa al príncipe.
—¡Válgame Dios!, ¿es posible? —observó el empleado, mientras su rostro adoptaba una expresión de gran deferencia y servilismo, cuando no de auténtica alarma—: ¿Qué, un hijo de aquel mismo Semión Rogozin, ciudadano honorario hereditario, que murió hace cosa de un mes y dejó dos millones y medio de rublos?
—¿Y cómo sabe usted que dejó dos millones y medio de rublos? —preguntó Rogoжин con desdén, sin dignarse siquiera a mirar al otro.
—De todos modos, es muy cierto que mi padre murió hace un mes, y que aquí me tiene regresando de Pskov, un mes después, casi sin botas en los pies. ¡Me han tratado como a un perro! ¡He estado enfermo de fiebre en Pskov todo este tiempo, y ni una sola línea, ni un céntimo de dinero, he recibido de mi madre o de mi maldito hermano!