—¿Qué? ¿En tu casa? —preguntó, pero sin demasiada sorpresa—. Estaba vivo ayer por la noche, ¿verdad? ¿Cómo pudiste dormir aquí después de eso? —exclamó, animándose de repente.
—¡Oh, pero no se suicidó; la pistola no se disparó!
Aglaya insistió en escuchar toda la historia. Apuraba al príncipe, pero lo interrumpía con toda clase de preguntas, casi todas impertinentes. Entre otras cosas, parecía sumamente interesada en cada palabra que había dicho Evgueni Pávlovitch, y hacía que el príncipe repitiera esa parte del relato una y otra vez.
—Bueno, con eso basta; tenemos que darnos prisa —concluyó ella, después de escucharlo todo—.
Solo tenemos una hora aquí, hasta las ocho; debo estar en casa para entonces sin falta, para que no se enteren de que vine a sentarme aquí contigo; pero he venido por asuntos de negocios. Tengo mucho que decirte. Pero me has dejado bastante aturdida con tus noticias. En cuanto a Hipólito, creo que su pistola estaba destinada a no dispararse; era más coherente con todo el asunto. ¿Estás seguro de que realmente quería volarse los sesos, y de que no había ninguna farsa en el asunto?
—Para nada una patraña.
—Muy probablemente. Así que le escribió para que me trajese una copia de su confesión, ¿verdad? ¿Por qué no la trajo?
—¡Vaya, si no se ha muerto! Se lo pediré yo, si quieres.
—Tráigalo sin falta; no necesita pedirle permiso. Puede estar seguro de que le encantará; pues, con toda probabilidad, se disparó a sí mismo sencillamente para que yo pudiera leer su confesión. No se ría de lo que digo, por favor, Lef Nicolaiévitch, porque bien podría ser el caso.