VI. Unas palabras sobre mis circunstancias

tanto que creo que acabé asustándolo, pues dejó de venir a verme. Era un hombre de lo más manso y humilde, Surikoff. (N. B. —Dicen que la mansedumbre es una gran fuerza. Debo preguntarle al príncipe sobre esto, pues la expresión es suya). Pero recuerdo un día de marzo, cuando subí a su habitación para ver si era verdad que uno de sus hijos se había muerto de hambre y de frío, que comencé a disertarle sobre que su pobreza era culpa suya y, en el transcurso de mis observaciones, sonreí por accidente ante el cadáver de su hijo. Bueno, los labios del pobre infeliz empezaron a temblar, me cogió por el hombro y me empujó hacia la puerta. «Vete», dijo en un susurro. Me fui, por supuesto, y te juro que me gustó. Me gustó en el mismo momento en que me echaron. Pero sus palabras me llenaron de una extraña sensación de despectiva compasión hacia él cada vez que las recordaba, un sentimiento que no deseaba en absoluto albergar. En el mismo momento del insulto (pues admito que lo insulté, aunque no era mi intención), este hombre no pudo perder los modales. Sus labios le habían temblado, pero juro que no era de rabia. Me había tomado del brazo y dicho: «Vete», sin la menor ira. Había dignidad, muchísima dignidad en él, y era tan incoherente con su aspecto que, te aseguro, resultaba de lo más cómico. Pero no había ira. Tal vez simplemente empezó a despreciarme en ese momento. “Desde entonces siempre me saluda quitándose el sombrero en la escalera cada vez que nos cruzamos, cosa que nunca antes había hecho; pero siempre se aparta de mí tan rápido como puede, como si se sintiera confundido. Si me despreciaba, me despreciaba «con mansedumbre», a su manera.