Dijo las últimas palabras con nerviosismo.
—Dice usted que ha sido feliz, y eso prueba que ha vivido, no menos, sino más que los demás. ¿A qué viene dar tantas excusas? —interrumpió Aglaya con tono burlón—. Además, no necesita venir a darnos lecciones; no tiene de qué presumir. Con su quietismo, uno podría vivir feliz cien años por lo menos. A usted se le podría mostrar la ejecución de un reo o enseñarle el dedo meñique. De ambas cosas sacaría una moraleja y se quedaría tan ancho. Esa clase de existencia es de lo más fácil.
“No puedo entender por qué siempre te enciendes tan de repente”, dijo la señora Epanchin, que había estado escuchando la conversación y examinando los rostros de los interlocutores por turno.
“No comprendo a qué te refieres. ¿Qué tiene que ver tu dedo meñique con todo esto? El príncipe habla bien, aunque no resulta divertido. Empezó muy bien, pero ahora parece triste”.
—¡No importa, mamá! Príncipe, ojalá hubiera visto una ejecución —dijo Aglaya—. Me gustaría hacerle una pregunta sobre eso, si la hubiera visto.
—He visto una ejecución —dijo el príncipe.
—¡Ya lo creo! —exclamó Aglaya—. Pude haberlo adivinado. Es el broche de oro para el resto de la historia. Si has presenciado una ejecución, ¿cómo puedes decir que fuiste feliz todo el tiempo?
—¿Pero hay pena de muerte en el lugar de donde viene usted? —preguntó Adelaida.
“Lo vi en Lyon. Schneider nos llevó allí, y apenas llegamos nos tocó presenciar eso”.
—Vaya, ¿y te gustó muchísimo? ¿Fue muy edificante e instructivo? —preguntó Aglaya.