Pasaron cinco años de aquella vida en San Petersburgo y, por supuesto, durante ese tiempo ocurrieron muchísimas cosas.
La posición de Totski era muy incómoda; tras haberse «asustado» una vez, no lograba recuperar del todo la tranquilidad. Tenía miedo, no sabía por qué, pero simplemente le temía a Nastasia Filípovna.
Durante los primeros dos años más o menos, había sospechado que ella misma deseaba casarse con él y que solo su vanidad le impedía decírselo. Pensaba que ella quería que él se le acercara con una propuesta humilde por propia iniciativa.
Pero para su gran y no del todo placentero asombro, descubrió que las cosas no eran así en absoluto, y que si se proponía a sí mismo, sería rechazado. No lograba comprender tal estado de cosas, y tuvo que llegar a la conclusión de que era el orgullo, el orgullo de una mujer ofendida e imaginativa, el cual había llegado a tal extremo que prefería sentarse a nutrir su desprecio y su odio en la soledad antes que ascender a cumbres de un esplendor hasta entonces inalcanzable.
Para empeorar las cosas, ella era completamente insensible a las consideraciones mercenarias y no se la podía sobornar de ninguna manera.
Por fin, Totski recurrió a medios astutos para tratar de romper sus cadenas y ser libre. Intentó tentarla de varias maneras para que perdiera la cabeza; la invitó a verla a príncipes, húsares, secretarios de embajada, poetas, novelistas, e incluso socialistas; pero ni uno solo de todos ellos causó la más mínima impresión en Nastasia. Era como si tuviera un guijarro en lugar de corazón, como si sus sentimientos y afectos se hubieran secado y marchitado para siempre.
Vivía casi completamente sola; leía, estudiaba, amaba la música.