—¿Qué «pobre caballero»? —preguntó la señora Yepanchín, mirando a su vez el rostro de cada uno de los interlocutores. Al ver, sin embargo, que Aglaya se sonrojaba, añadió, irritada:
—¡Qué tonterías están diciendo todos! ¿Qué quieren decir con eso de caballero pobre?
—No es la primera vez que este pilluelo, tu favorito, demuestra su impunidad al tergiversar las palabras ajenas —dijo Aglaya, con altivez.
Cada vez que Aglaya se enfadaba (y esto ocurría muy a menudo), había tanto de puchero infantil, de una actitud como de «estudiante de colegio», por decirlo así, en su aparente ira, que era imposible no sonreír ante ella, para su propia e inenarrable indignación.
En tales ocasiones solía decir: «¿Cómo pueden, cómo se atreven a reírse de mí?».
Esta vez todos se echaron a reír: sus hermanas, el príncipe S⸺, el príncipe Mishkin (aunque él mismo se había sonrojado por algún motivo) y Colia. Aglaya se mostró terriblemente indignada, y en su ira parecía el doble de hermosa.
«Siempre le da la vuelta a lo que una dice», exclamó ella.
—¡Solo estoy repitiendo tu propia exclamación! —dijo Kolia—. Hace un mes estabas hojeando las páginas de tu Don Quijote, y de repente exclamaste: «No hay nada mejor que el caballero pobre». No sé a quién te referías, por supuesto, si a Don Quijote, a Evgueni Pávlovich o a otra persona, pero desde luego dijiste esas palabras, y luego hubo una larga conversación...
—Tiene usted tendencia a ir demasiado lejos con sus conjeturas, querido muchacho —dijo la señora Epanchin, con cierta muestra de molestia.