En el salón, Newland encontró a su madre. Ella levantó una ceja preocupada de su costura para preguntar: —¿Te ha contado Janey?
—Sí. —Intentó mantener el tono tan medido como el de ella—. Pero no puedo tomármelo muy en serio.
“¿No el hecho de haber ofendido a la prima Louisa y al primo Henry?”
“El hecho de que puedan ofenderse por una bicoca como que la condesa Olenska vaya a la casa de una mujer a la que consideran vulgar”.
“¡Piénsalo—!”
“Bueno, ¿quién lo es?; pero que tiene buena música, y entretiene a la gente los domingos por la tarde, cuando todo Nueva York se muere de inanición”.
—¿Buena música? Lo único que sé es que hubo una mujer que se subió a una mesa y cantó esas cosas que cantan en los sitios a los que vas en París. Había humo y champán.
«Bueno—ese tipo de cosas ocurren en otras partes, y el mundo sigue girando».
“No supongo, querido, que de verdad estés defendiendo el domingo francés, ¿o sí?”
—Bastante te he oído a ti, madre, renegar del domingo inglés cuando hemos estado en Londres.
“Nueva York no es ni París ni Londres.”
—¡Ay, no, no es verdad! —se lamentó su hijo.
—Supongo que quiere decir que la sociedad aquí no es tan brillante. Tiene razón, me atrevería a decir; pero nosotros pertenecemos a este