Era una de las tantas excentricidades de la descarriada Medora burlarse de las inalterables reglas que regían el luto estadounidense, y cuando bajó del vapor, su familia se scandalizó al ver que el velo de crespón que llevaba por su propio hermano era siete pulgadas más corto que los de sus cuñadas, mientras que la pequeña Ellen iba vestida de merino carmesí y cuentas de ámbar, como una expósitos gitana.
Pero Nueva York se había resignado tanto tiempo a Medora que solo unas pocas ancianas negaban con la cabeza ante la ostentosa ropa de Ellen, mientras que sus otros parientes caían bajo el encanto de su tez encendida y su gran vitalidad.
Era una personita audaz y confiada, que hacía preguntas desconcertantes, comentarios prematuros y poseía artes extravagantes, como bailar una danza de mantón español y cantar canciones de amor napolitanas al son de la guitarra.
Bajo la dirección de su tía (cuyo verdadero nombre era la señora Thorley Chivers, pero que, habiendo recibido un título papal, había retomado el apellido de su primer esposo y se hacía llamar marquesa Manson, porque en Italia podía transformarlo en Manzoni) la pequeña recibió una educación costosa pero inconexa, que incluyó «dibujo del natural», algo jamás imaginado antes, y tocar el piano en quintetos con músicos profesionales.
Por supuesto, nada bueno podía salir de aquello; y cuando, pocos años después, el pobre Chivers murió por fin en un manicomio, su viuda (ataviada con extraños lutos) volvió a levantar el campamento y se marchó con Ellen, que se había convertido en una muchacha alta y huesuda con unos ojos muy llamativos. Durante un tiempo no se volvió a saber nada de ellas; luego llegaron noticias del matrimonio de Ellen con un noble polaco inmensamente rico y de fama legendaria, a quien había conocido en un baile en las