hubo marchado, Archer se puso en pie y comenzó a deambular de un lado a otro. ¿Debería esperar más tiempo? Su postura empezaba a resultar bastante absurda. Quizá había malinterpretado a Madame Olenska; quizá no lo había invitado después de todo.
Por los adoquines de la calle silenciosa llegó el eco de los cascos de un trotón; se detuvieron ante la casa y él oyó abrirse la puerta de un carruaje.
Apartando las cortinas, miró hacia la temprana penumbra. Una farola se alzaba frente a él, y a su luz vio el compacto carruaje inglés de Julius Beaufort, tirado por un gran caballo tordo, y al banquero descendiendo de él y ayudando a salir a Madame Olenska.
Beaufort se puso en pie, con el sombrero en la mano, diciendo algo que su acompañante pareció desaprobar; luego se estrecharon la mano y él subió de un salto a su coche mientras ella ascendía los escalones.
Al entrar en la habitación, no mostró ninguna sorpresa al ver allí a Archer; la sorpresa parecía ser la emoción a la que menos inclinada estaba.
—¿Qué te parece mi divertida casa? —preguntó—. Para mí es como el cielo.
Mientras hablaba, se desató su pequeño sombrero de terciopelo y, arrojándolo lejos junto con su larga capa, se quedó mirándolo con ojos meditabundos.
—Lo has dispuesto encantadoramente —replicó, consciente de la insipidez de las palabras, pero prisionero de lo convencional por su deseo consumado de ser sencillo y llamativo.
—Oh, es un lugar pobre y pequeño. Mis parientes lo desprecian. Pero al menos es menos sombrío que el de los van der Luyden.