—Ol—ol—¿cómo se escribe, de todos modos? —preguntó la joven agria a quien Archer le había pasado el telegrama de su esposa a través del borde de bronce de la oficina de Western Union.
«Olenska—O-len-ska», repitió, retirando el mensaje para escribir en letra de imprenta las sílabas extranjeras sobre la desordenada caligrafía de May.
—Es un nombre poco común para una oficina telegráfica de Nueva York; al menos en este barrio —observó una voz inesperada; y al volverse, Archer vio a Lawrence Lefferts a su lado, retorciéndose un bigote impertérrito y fingiendo no mirar el telegrama.
—Hola, Newland: pensé que te encontraría aquí. Me acabo de enterar de la apoplejía de la vieja señora Mingott; y como iba de camino a la casa, te vi doblar por esta calle y te seguí los pasos. Supongo que vienes de allí.
Archer asintió, y deslizó su telegrama bajo la ventanilla enrejada.
—¿Muy mal, eh? —continuó Lefferts—. Mandando telegramas a la familia, supongo. Deduzco que está mal, si incluye a la condesa Olenska.
Los labios de Archer se endurecieron; sintió el salvaje impulso de estamparle el puño en aquel rostro largo, vanidoso y apuesto que tenía al lado.
—¿Por qué? —preguntó él.
Lefferts, que era conocido por huir de las discusiones, levantó las cejas con una mueca irónica que advirtió al otro de la damisela que observaba tras la celosía. Nada podía ser de peor «forma», le recordaba la mirada a Archer, que cualquier muestra de mal genio en un lugar público.