al codo —de los cuales Archer había vislumbrado un atisbo al entrar
Él esperó, paseándose de un lado a otro ante el herdic. Un joven siciliano con ojos como los de Nastasia se ofreció a lustrarle las botas, y una matrona irlandesa a venderle melocotones; y cada pocos momentos las puertas se abrían para dejar salir a hombres acalorados con sombreros de paja inclinados muy hacia atrás, que lo miraban al pasar.
Se maravillaba de que la puerta se abriera tan a menudo, y de que toda la gente que dejaba salir se pareciera tanto entre sí, y tanto a todos los demás hombres acalorados que, a esa hora, a lo largo y ancho del país, entraban y salían continuamente de las puertas vaivén de los hoteles.
Y entonces, de repente, apareció un rostro que no pudo relacionar con los demás rostros. Apenas captó un destello de él, pues sus pasos lo habían llevado al punto más alejado de su ronda, y fue al volverse hacia el hotel cuando vio, en un grupo de rostros típicos —el lacio y cansado, el redondo y sorprendido, el de mandíbula prominente y apacible—, este otro rostro que era tantas cosas a la vez, y cosas tan distintas. Era el de un joven, pálido también, y medio apagado por el calor, o la preocupación, o ambas cosas, pero de algún modo más ágil, más vívido, más consciente; o quizás lo parecía por ser tan diferente. Archer pendió un momento de un hilo delgado de memoria, pero este se rompió y se esfumó con el rostro que desaparecía —al parecer el de algún hombre de negocios extranjero, que lucía doblemente extranjero en semejante entorno—. Se desvaneció en el flujo de transeúntes, y Archer reanudó su patrulla.
No le importaba que lo vieran reloj en mano a la vista del hotel, y su cálculo propio del paso del tiempo lo llevó a deducir que, si Madame Olenska tardaba tanto en reaparecer, solo podía deberse a que se había encontrado con el emisario y este le había salido al paso.
Ante tal pensamiento, la aprehensión de Archer se convirtió en angustia.