—Es la nueva montura: por supuesto que realza la piedra maravillosamente, pero a los ojos anticuados les parece un poco despojada —había explicado la señora Welland, con una mirada de soslayo conciliadora hacia su futuro yerno.
“¿Ojos anticuados? Espero que no te refieras a los míos, querida. A mí me gustan todas las novedades —dijo la antepasada, acercando la piedra a sus pequeños y brillantes ojos, a los que ningún anteojo había desfigurado jamás—. Muy hermoso —añadió, devolviendo la joya—; muy generoso. En mi tiempo se consideraba suficiente un camafeo engarzado en perlas. Pero es la mano la que realza el anillo, ¿verdad, querido señor Archer? —y agitó una de sus diminutas manos, de uñas pequeñas y puntiagudas y rollitos de grasa anciana que rodeaban la muñeca como pulseras de marfil—. La mía fue modelada en Roma por el gran Ferrigiani. Deberías hacerle la de May: sin duda se la hará, hija mía. Su mano es grande —son estos deportes modernos los que ensanchan las articulaciones—, pero la piel es blanca. Y ¿cuándo es la boda? —interrumpió, fijando los ojos en el rostro de Archer”.
—Oh... —murmuró la señora Welland, mientras el joven, sonriendo a su prometida, replicaba: —En cuanto sea posible, con tal de que usted me apoye, señora Mingott.
—Debemos darles tiempo para conocerse un poco mejor, mamá —interpuso la señora Welland, con la debida afectación de reticencia; a lo cual la antepasada replicó:
«¿Conocerse? ¡Pamplinas! Todo el mundo en Nueva York se ha conocido siempre de toda la vida. Deja que el joven se salga con la suya, querida; no esperes a que se le vaya la chispa al vino. Cásalos antes de Cuaresma; puedo coger una pulmonía cualquier invierno de estos, y quiero ofrecer el banquete de bodas».