—Bueno, para la prensa no; solo para mí —replicó Winsett—. El caso es que es vecina mía, un barrio muy raro para que se establezca una belleza semejante, y ha sido sumamente amable con mi hijito, que se cayó en su área de luz persiguiendo a su gatito y se hizo un corte feo. Ella acudió corriendo con la cabeza descubierta, llevándolo en brazos, con la rodilla primorosamente vendada, y fue tan simpática y hermosa que mi mujer se quedó demasiado deslumbrada como para preguntarle el nombre.
Un grato fulgor dilató el corazón de Archer. No había nada extraordinario en el relato: cualquier mujer habría hecho otro tanto por el hijo de un vecino. Pero era tan propio de Ellen, pensó, haber corrido con la cabeza descubierta, llevando al niño en brazos, y haber deslumbrado a la pobre señora Winsett hasta hacerle olvidar que debía preguntar quién era.
“Esa es la condesa Olenska, nieta de la anciana señora Mingott”.
—¡Uf... una condesa! —silbó Ned Winsett—. Bueno, no sabía que las condesas fueran tan sociables. Los Mingott no lo son.
“Lo serían, si los dejaras”.
“Ah, bueno…” Era su vieja e interminable discusión sobre la terca falta de voluntad de la “gente lista” para frecuentar los círculos elegantes, y ambos hombres sabían que no tenía sentido prolongarla.
—Me pregunto —interrumpió Winsett—, ¿cómo es que una condesa vive en nuestro barrio pobre?
—Porque le importa un bledo dónde vive, o cualquiera de nuestros pequeños mojones sociales —dijo Archer, sintiendo un orgullo secreto por la imagen que se había hecho de ella.
—Mjum—, he comentado el otro, «he estado en sitios más grandes, supongo. Bueno, aquí es donde me bajo».