Su única esperanza era suplicarle de nuevo a May, y el día antes de su partida paseó con ella por el ruinoso jardín de la Misión española.
El fondo se prestaba a alusiones a escenarios europeos; y May, que lucía bellísima bajo un sombrero de ala ancha que proyectaba una sombra de misterio sobre sus ojos demasiado claros, se encendió de entusiasmo mientras él hablaba de Granada y de la Alhambra.
—Podríamos llegar a verlo todo esta primavera, incluso las ceremonias de Semana Santa en Sevilla —insistió, exagerando sus peticiones con la esperanza de conseguir una concesión mayor.
«¿La Semana Santa en Sevilla? ¡Y la Cuaresma es la próxima semana!», se rio ella.
—¿Por qué no nos vamos a casar en Cuaresma? —replicó él; pero ella puso una expresión tan escandalizada que él se dio cuenta de su error.
“Por supuesto que no quería decir eso, querida; pero poco después de Pascua—para que podamos zarpar a finales de abril. Sé que podría arreglarlo en la oficina”.
Ella sonrió ensimismada ante la posibilidad; pero él percibió que soñar con ello le bastaba. Era como escucharle leer en voz alta de sus libros de poesía las cosas hermosas que jamás podrían suceder en la vida real.
—Oh, por favor, continúa, Newland; me encantan tus descripciones.
“Pero ¿por qué han de ser solo descripciones? ¿Por qué no habríamos de hacerlas reales?”
“Desde luego, queridísimo; el año que viene”.
Su voz se demoró en las palabras.