—Pero, ¡cielo santo!, una cosa es perdonar y otra muy distinta volver a meterse en aquel infierno—
“Ah, sí —asintió la Marquesa—. Así lo describe ella, ¡mi sensible hija! Pero en el aspecto material, Mr. Archer, si uno puede descender a considerar tales cosas; ¿sabe usted lo que está dejando? Esas rosas de ahí, en el sofá—¡acres enteros como ésas, bajo cristal y al aire libre, en sus inigualables jardines en terraza de Niza! Joyas—perlas históricas: las esmeraldas Sobieski, armiños—, ¡pero a ella nada de esto le importa! El arte y la belleza, eso sí le importa, para eso vive, como yo siempre lo he hecho; y eso también la rodeaba. Cuadros, muebles invaluables, música, brillante conversación—¡ah, eso, querido joven, si me disculpa, es de lo que ustedes no tienen la menor idea aquí! Y lo tenía todo; y el homenaje de los más grandes. Me dice que en Nueva York no la consideran hermosa—¡santo cielo! Su retrato ha sido pintado nueve veces; los más grandes artistas de Europa lo han suplicado como un privilegio. ¿No son nada estas cosas? ¿Y el remordimiento de un marido adorador?”.
Mientras la marquesa Manson llegaba al clímax, su rostro adoptó una expresión de éxtasis retrospectivo que habría movido a la risa a Archer si no hubiera estado paralizado por el asombro.
Se habría reído si alguien le hubiera augurado que su primer encuentro con la pobre Medora Manson sería bajo la apariencia de un emisario de Satanás, pero ahora no estaba de humor para risas, y ella le pareció salida directamente del infierno del que Ellen Olenska acababa de escapar.
—¿No sabe nada todavía... de todo esto? —preguntó él bruscamente.
La señora Manson se puso un dedo morado sobre los labios. > «Nada directamente... ¿pero sospecha algo? ¿Quién sabe? La verdad, señor Archer, es que estaba esperando verle. Desde el momento en que supe de la firme postura