alrededor una mirada de orgullo disculpable. Las tenazas de latón que había apoyado contra el hogar cayeron con un estrépito que ahogó la respuesta de su esposo; y antes de que pudiera volver a colocarlas, se anunció al señor y a la señora van der Luyden.
Los demás invitados no tardaron en seguirles, pues era bien sabido que a los van der Luyden les gustaba cenar con puntualidad. El salón estaba casi lleno, y Archer se hallaba enfrascado en mostrarle a la señora Selfridge Merry un pequeño estudio de ovejas de Verbeckhoven, muy barnizado, que el señor Welland le había regalado a May por Navidad, cuando se encontró a Madame Olenska a su lado.
Era excesivamente pálida, y su palidez hacía que su pelo oscuro pareciera más denso y pesado que nunca. Quizá eso, o el hecho de que se hubiera enrollado varias vueltas de cuentas de ámbar alrededor del cuello, le recordó de repente a la pequeña Ellen Mingott con la que había bailado en las fiestas infantiles, cuando Medora Manson la había traído por primera vez a Nueva York.
Las cuentas de ámbar desfavorecían su cutis, o tal vez el vestido no le sentaba bien: su rostro lucía apagado y casi feo, y él jamás la había amado tanto como en aquel minuto. Sus manos se encontraron, y le pareció oírla decir: «Sí, nos embarcamos mañana en el Russia—»; luego se oyó un ruido sin sentido de puertas que se abrían y, tras un intervalo, la voz de May: «¡Newland! Ya se ha anunciado la cena. ¿Haces el favor de llevar a Ellen?».
Madame Olenska le puso una mano en el brazo, y él notó que iba sin guante, y recordó cómo había mantenido los ojos fijos en ella la tarde que había estado sentado con ella en el pequeño salón de la calle Veintitrés. Toda la belleza que había abandonado su rostro parecía haberse refugiado en los largos y pálidos dedos y en los nudillos tenuemente hoyuelos sobre su manga, y se dijo a sí mismo: «Con solo volver a ver su mano tendría que seguirla—».