moreno que cenó aquí. Su mujer está enferma, tal vez le lleven alegría… ¿Que el muchacho no está? Entonces, querida mía, corre tú misma; toma, ponte mi capa y vuela. ¡Quiero que ese trasto salga de la casa inmediatamente! Y, por tu vida, ¡no digas que las mando yo!».
Se echó la capa de ópera de terciopelo sobre los hombros de la criada y volvió al salón, cerrando la puerta de golpe.
Su pecho se alzaba agitado bajo los encajes, y por un momento Archer pensó que iba a llorar; pero en su lugar prorrumpió en una carcajada y, mirando de la marquesa a Archer, preguntó de repente: «¿Y ustedes dos—se han hecho amigos?».
“Le toca decidir al señor Archer, cariño; ha esperado pacientemente mientras tevestías”.
—Sí—le di a usted tiempo de sobra: mi peinado no se dejaba hacer —dijo Madame Olenska, llevando la mano a los rizos amontonados de su moño—. Pero eso me recuerda: veo que el doctor Carver se ha ido y va a llegar tarde a lo de los Blenker. Señor Archer, ¿hace el favor de acompañar a mi tía al carruaje?
Siguiendo a la Marquesa hasta el vestíbulo, la vio embutirse en un revoltijo heterogéneo de chanclos, chales y esclavinas, y le gritó desde el umbral: «¡Recuerda, el coche tiene que volver por mí a las diez!».
Luego regresó al salón, donde Archer, al volver a entrar, la encontró de pie junto a la chimenea, examinándose en el espejo.
No era habitual en la alta sociedad de Nueva York que una dama se dirigiera a su doncella llamándola «querida mía» y la mandara a hacer un recado envuelta en su propia capa de ópera; y Archer, por encima de sus sentimientos más profundos, experimentó la placentera emoción de encontrarse en un mundo donde la acción seguía a la emoción con tanta rapidez olímpica.