—¿Qué están tramando ustedes dos juntas, tía Medora? —exclamó la señora Olenska al entrar en la habitación.
Iba vestida como para un baile. Todo en ella brillaba y centelleaba con suavidad, como si su vestido hubiera estado tejido con rayos de vela; y llevaba la cabeza muy alta, como una mujer hermosa que desafía a una sala llena de rivales.
—Decíamos, querida, que aquí había algo hermoso con lo que sorprenderte —replicó la señora Manson, poniéndose en pie y señalando con picardía las flores.
Madame Olenska se detuvo en seco y miró el ramo. Su color no cambió, pero una especie de resplandor blanco de ira la recorrió como un relámpago de verano.
«Ah —exclamó, con una voz aguda que el joven nunca le había oído—, ¿quién es tan ridículo como para enviarme un ramo? ¿Por qué un ramo? ¿Y por qué esta noche, entre todas las noches? No voy a un baile; no soy una muchacha comprometida para casarse. Pero hay gente que siempre es ridícula».
Volvió a la puerta, la abrió y gritó: «¡Nastasia!».
La omnipresente criada apareció al instante, y Archer oyó decir a Madame Olenska, en un italiano que parecía pronunciar con deliberada lentitud para que él pudiera seguirlo: «Aquí, ¡tira esto al cubo de la basura!» y luego, ante la mirada de protesta de Nastasia: «Pero no, la culpa no es de las pobres flores. Dile al muchacho que se las lleve a la casa situada a tres puertas de aquí, la casa del señor Winsett, el caballero