alguna que otra velada en la Ópera o en el teatro, la vida que llevaba aún le había parecido un asunto bastante real e inevitable.
Pero Newport representaba la huida del deber hacia una atmósfera de vacaciones desinhibidas. Archer había intentado persuadir a May para que pasaran el verano en una isla remota frente a la costa de Maine (llamada, muy apropiadamente, Mount Desert), donde unos pocos bostonianos y filadelfianos intrépidos vivían de camping en casitas «nativas», y de donde llegaban noticias de paisajes encantadores y una existencia agreste, casi de trampero, en medio de bosques y aguas.
Pero los Welland siempre iban a Newport, donde poseían una de las cajas cuadradas sobre los acantilados, y su yerno no podía aducir ninguna buena razón por la cual él y May no debían reunirse con ellos allí.
Como señaló la señora Welland con cierta acidez, apenas valía la pena que May se hubiera agotado probándose ropa de verano en París si no se le iba a permitir usarla; y este argumento era de un tipo para el cual Archer aún no había encontrado respuesta.
Ni la propia May lograba comprender su oscura reticencia a aceptar una forma tan razonable y agradable de pasar el verano. Le recordó que siempre le había gustado Newport en sus tiempos de soltero, y como esto era indiscutible, él solo pudo declarar que estaba seguro de que le iba a gustar más que nunca ahora que iban a estar allí juntos.
Pero al pararse en la galería de los Beaufort y contemplar el césped animadamente poblado, comprendió con un estremecimiento que no le iba a gustar en absoluto.
No era culpa de May, pobre querida. Si, de vez en cuando, durante sus viajes, habían perdido un poco el paso, la armonía se había restablecido con su regreso a las condiciones a las que ella estaba acostumbrada.