“¡Ja! No es más que un pahari —dijo Kim por encima del hombro—. ¿Desde cuándo los burros de las colinas son dueños de todo Indostán?”.
La réplica fue un boceto rápido y brillante de la genealogía de Kim durante tres generaciones.
“¡Ah!”, la voz de Kim era más dulce que nunca mientras troceaba el pastel de estiércol en porciones adecuadas. “En mi país llamamos a eso el comienzo de la charla amorosa”.
Una risa estrangulada y aguda tras las cortinas puso al montañés en guardia para un segundo disparo.
—No está mal, no está mal —dijo Kim con calma—. Pero ten cuidado, hermano, no sea que nosotros... nosotros, digo, tengamos la ocurrencia de devolverte un par de maldiciones. Y nuestras maldiciones tienen la maña de dar en el blanco.
Los oriyas se rieron; el montañés se adelantó de manera amenazante. El lama levantó súbitamente la cabeza, haciendo que su enorme gorra escocesa quedara plenamente iluminada por el fuego que Kim acababa de encender.
—¿Qué es? —dijo él.
El hombre se detuvo como si lo hubiera alcanzado un rayo que lo volvía piedra.
«Yo—yo—estoy salvado de un gran pecado», tartamudeó.
—El extranjero al fin ha encontrado un sacerdote —susurró uno de los oriyas.
—¡Hai! ¿Por qué no le dan una buena paliza a ese mocoso mendigo? —gritó la anciana.