“¡Sabe Dios!”, dijo Kim alegremente. El tono casi podría haber engañado a Mahbub Ali, pero fracasó por completo con el curador de perlas enfermas.
“Eso es verdad. Dios, Él lo sabe; pero yo deseo saber lo que tú piensas.”
Kim miró de soslayo a su compañero, cuyo ojo tenía una forma de arrancar la verdad.
“Y—yo creo que me querrá cuando vuelva de la escuela, pero”—confidencialmente, mientras Lurgan Sahibasentía con aprobación—“no entiendo cómo puede llevar muchos vestidos y hablar muchas lenguas”.
—Comprenderás muchas cosas más adelante. Es un escritor de cuentos para cierto Coronel. Su honor es grande solo en Simla, y llama la atención que no tenga nombre, sino únicamente un número y una letra; esa es una costumbre entre nosotros.
“¿Y hay también precio por su cabeza —como por la de Mah— y la de los demás?”
“Todavía no; pero si se levantara un muchacho de los que están sentados aquí y fuera —¡mira, la puerta está abierta!— hasta cierta casa con galería pintada de rojo, detrás de lo que era el antiguo teatro en el Bazar Bajo, y susurrara a través de las rendijas de los contraventanas: «Hurree Chunder Mookerjee trajo la mala noticia del mes pasado», ese muchacho podría llevarse un cinturón lleno de rupias”.
—¿Cuántos? —dijo Kim sin vacilar.
“Quinientos—mil—todos los que pudiera pedir”.
—Bien. ¿Y cuánto tiempo podría vivir un muchacho así después de que se diera la noticia?
Sonrió alegremente a la misma barba del sahib de Lurgan.