Entonces recordó que era un hombre blanco, con el equipo de campaña de un hombre blanco a su servicio. «¡Abrid los kiltas! Los sahibs tal vez tengan alguna medicina».
«¡Oho! Entonces lo conozco —dijo el hombre de Ao-chung con una risa—. No fui el shikarri de Yankling Sahib durante cinco años en vano sin conocer esa medicina. Yo también la he probado. ¡He aquí!».
Sacó del pecho una botella de whisky barato —del que se vende a los exploradores en Leh— y hábilmente le forzó un poco entre los dientes al lama.
“Así lo hice cuando Yankling Sahib se torció el pie más allá de Astor. ¡Ajá! Ya he mirado dentro de sus cestas, pero haremos un reparto justo en Shamlegh.
Dale un poco más. Es una buena medicina. ¡Toca! Su corazón late mejor ahora. Apoya su cabeza y frótale un poco el pecho.
Si hubiera esperado tranquilo mientras yo me ocupaba de los Sahibs, esto nunca habría pasado. Pero tal vez los Sahibs nos persigan hasta aquí. Entonces no estaría mal dispararles con sus propias armas, ¿eh?”
“Uno ya está pagado, creo”, dijo Kim entre dientes.
“Le di una patada en la ingle mientras bajábamos la colina. ¡Ojalá lo hubiera matado!”
—Es fácil ser valiente cuando uno no vive en Rampur —dijo alguien cuya choza quedaba a unas pocas millas del destartalado palacio del Rajá—. Si nos ganamos mala fama entre los sahibs, ninguno volverá a contratarnos como shikarris.
“Oh, pero estos no son Angrezi Sahibs—ni hombres de alegre espíritu como el Sahib Fostum o el Sahib Yankling. Son extranjeros—no saben hablar angrezi como los Sahibs”.